Tuesday, January 7, 2014

Illinois (3) : Atlanta II


Les blasons 66 d'Atlanta.




Tout cela est l'oeuvre d'un artiste local (et non de la classe de CM2).




Grossissez l'image en cliquant dessus, car certains ne sont pas sans intérêt.



Atlanta, avec ses airs de village du far west au Midwest.



Les silos à blé qui sont presque des cathédrales - mais celui-ci n'est rien comparé à ceux sous les ombres magistrales desquelles nous allions rouler au Texas.



Cling, cling (le bruit des éprons qui passent juste à côté).



Un de ces vieux garages qui ne réparent plus les flots de la 66 depuis longtemps.



Une habitation en bois, si typique de l'Amérique résidentielle.
Et pourtant nous sommes à 2500 miles de Desperate Housewives.



La piété des gens du Midwest jusque sur le trottoir m'étonnera toujours.



Atlanta depuis les champs.



Le centre d'Atlanta, et ses briques.



Les publicités, si démodées qu'elles ne seront plus jamais démodées.
Finalement, les plus belles publicités, ce sont souvent celles dont on ne peut pas acheter le produit vanté.



Un autre sanctuaire de l'Amérique, le café-bar-billard-hamburger (on ne connaît guère d'autre nourriture).



Un bon hamburger bien rustique, allez hop l'escalope tu ne discutes pas tu rentres dans les tranches de pain bun (et tu tiens compagnie aux onion rings avant de mourir une deuxième fois dans ma bouche par la cruauté  déshinibée de mon appétit fantasmatique de roadtripper).



Ce hamburger dit... dit... oui, c'est ça : America.



L'Amérique en bière. 



La banque, pour le prochain western.



D'autres maisons, un peu à l'ouest, perdues dans les branches, les jardins et le temps qui va plus vite qu'elles.



Vous reconnaissez au fond : l'idole d'Atlanta ! Leur citerne jaune coiffée d'un smiley. Imaginez nos châteaux d'eau en béton avec quelques couleurs et quelques sourires. Ca ne ferait pas de mal dans le quotidien ?



Old America, here you are.



Les garagistes font encore feu de tout 66; car rien d'officiel derrière ce nom pompeux, 
sinon qu'il habite sur la route.




Texaco... Les vieilles stations-service, souvent fermées, parfois transformées en musées. Avec sur la gauche l'amusant panneau du barber shop.


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